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Letteratura
17 Maggio 2026
C’è un luogo, a Torino, dove per cinque giorni le parole smettono di stare ferme.
Escono dalle copertine, salgono sulle scale mobili, si infilano tra gli stand, prendono il tram, si siedono nei bar, aspettano in fila accanto ai lettori. Alcune sono parole antiche, con il passo lento dei classici. Altre arrivano trafelate, appena stampate, ancora calde di tipografia. Altre ancora non sanno bene che cosa diventeranno: romanzo, saggio, poesia, fumetto, confessione, promessa.
Quel luogo è il Salone Internazionale del Libro di Torino, che nel 2026 abita ancora una volta il Lingotto Fiere, dal 14 al 18 maggio
5 Maggio 2026
La stanza è spoglia.
Un tavolo di legno.
Mappe alle pareti.
Un vecchio taccuino aperto.
Fuori, forse, una montagna.
O forse una città qualunque del nostro presente, attraversata da slogan, sirene, notifiche, rabbia.
Terzani sorride appena.
Ha lo sguardo di chi non si scandalizza facilmente.
Chi ha visto i carri armati non si impressiona per un insulto in televisione.
Ma forse proprio per questo lo prende sul serio.
Perché sa che le guerre non cominciano sempre con le bombe.
Qualche volta cominciano con le parole.
28 Marzo 2026
Mi cercò lei.
Non al telefono, che sarebbe stato volgare. Non in sogno, che sarebbe stato troppo facile. Mi cercò in quel modo che hanno certi autori quando non vogliono essere ricordati, ma convocati. Entrò da una porta che non avevo visto. Portava con sé un odore di arance fredde, di terra bagnata e di tovaglie riposte da anni in un armadio di campagna. Non sembrava un’apparizione. Sembrava una donna tornata per controllare se, nel frattempo, il mondo avesse imparato almeno a guardare meglio un fiore.
25 Marzo 2026
Il teatro era già stato rassettato.
Ed era, in fondo, la cosa più sospetta della serata.
Le sedie piegate. Il leggio spostato di lato. Sul fondale, il grande numero cento del centenario: rosso, lucido, perfino allegro. Guardandolo, pensai che Dario Fo avrebbe odiato proprio quella compostezza. Fu allora che una voce alle mie spalle disse:
“Bel funerale. Mancavo solo io.”
Mi voltai. Era lui. Non il Nobel addomesticato. Non il santino laico da anniversario. Dario Fo. Alto, sbilenco il giusto, con quell’aria da contadino sapiente e da attore che ti prende le misure prima ancora di stringerti la mano.